Drømmer er seige. De er som klistremerkene du dekket alle møblene dine med en gang sent på barneskolen. Når du en gang på videregående finner ut at det er uholdbart å ha skap og skuffer dekket av «I love boys» og «Spice up your life» og bestemmer det for å vaske dem av, henger fremdeles baksiden igjen.
Det pene bildet av hesten med glitter rundt er forsvunnet, men omrisset i lim forblir på komoden og trekker til seg støv, hår og skitt. Baksiden av drømmene kleber seg i bunnen av mellomgulvet og fester seg til alle de nye drømmene jeg har.
Å bli voksen er å begynne å drømme om ting som faktisk kan skje, og dagdrømmene fra tiden før realitetene ble en del av regnestykket smaker litt beskt. De sier noe om driftene i meg, om hvem jeg egentlig vil være. Folk snakker så mye om å finne «den indre stemmen», men innse det: Den indre stemmen er ikke vakker. Den er grådig, egoistisk, oppmerksomhetsyk og tidvis banal.
Jeg er aktiv i AUF og liker å tenke at jeg jobber politisk for å gjøre verden bedre. Jeg ser for meg selv siden av Koffi Anan og Nelson Mandela, pressebildene fra utdeling av Fredsprisen jeg skal til å motta. En fin dagdrøm, hvis ikke den hadde klisset seg fast i avtrykket fra «Når jeg sjef over verden»-dagdrømmen fra jeg var liten, en fantasi om å få bestemme rubb og stubb og torturere flest mulig.
Selvrealisering. Bah. Jeg er varm tilhenger av kamuflering.
